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Recuerdo de una mañana de Navidad
Autor : Leo Buscaglia.

No lo creí. Los ángeles tenían cosas más importantes que hacer con su tiempo que
observar si yo era un niño bueno o malo. Aun con mi limitada sabiduría de un
niño de siete años, había decidido que, en el mejor de los casos, el Ángel sólo
podía vigilar a dos o tres muchachos a la vez... y ¿por qué habría de ser yo uno
de éstos? Las ventajas, ciertamente, estaban a mi favor. Y, sin embargo, mamá,
que sabía todo, me había repetido una y otra vez que el Ángel de la Navidad
sabía, veía y evaluaba todas nuestras acciones y que no podíamos compararlo con
cualquier cosa que pudiéramos entender nosotros, los ignorantes seres humanos.
De todos modos, no estaba muy seguro de creer en el Ángel de la Navidad.
Todos mis amigos del barrio me dijeron que Santa Claus era el que llegaba la
víspera de la Navidad y que nunca supieron de un ángel que llevara regalos. Mamá
vivió en América durante muchos años y bendecía a su nueva tierra como su hogar
permanente, pero siempre fue tan italiana como la polenta y, para ella, siempre
sería un ángel. "Quién es este Santa Claus?", solía decir. "Y, ¿qué tiene que
ver con la Navidad?".
Además, debo reconocer que nuestro ángel italiano me impresionaba mucho. Santa
Claus siempre era más generoso e imaginativo. Les llevaba a mis amigos
bicicletas, rompecabezas, bastones de caramelo y guantes de béisbol. Los ángeles
italianos siempre llevaban manzanas, naranjas, nueces surtidas, pasas un pequeño
pastel y unos pequeños dulces redondos de ‘orosuz’ que llamábamos bottone di
prete (botones de sacerdote) porque se parecían a los botones que veíamos en la
sotana del padrecito. Además, el Ángel siempre ponía en nuestras medias algunas
castañas importadas, tan duras como las piedras. Debo admitir que nunca supe qué
hacer con las castañas.
Finalmente se las dábamos a mamá para que las hirviera hasta que se sometieran y
luego las pelábamos y las comíamos de postre después de la cena de Navidad.
Parecía un regalo poco apropiado para un niño de seis o siete años. A menudo
pensé que el Ángel de la Navidad no era muy inteligente.
Cuando cuestioné a mamá acerca de esto, ella solía contestar que no me
correspondía a mí, "que todavía era un muchachito imberbe", poner en tela de
juicio a un ángel, especialmente al Ángel de la Navidad.
En esta época navideña en particular, mi comportamiento de un siete años era
todo menos ejemplar. Mis hermanos y hermanas, todos mayores que yo, por lo visto
nunca causaban problemas. En cambio yo siempre estaba en medio de todos los
problemas. A la hora de la comida aborrecía todo. Me obligaban a probar un poco
di tutto (de todo) y cada comida se convertía en un reto... Felice, como me
llamaba la familia, contra el mundo de los adultos. Yo era el que nunca me
acordaba de cerrar la puerta del gallinero, el que prefería leer a sacar la
basura y el que, sobre todo, reclamaba todo lo que mamá y papá hacían, sentían u
ordenaban. En pocas palabras, era un niño malcriado.
Cuando menos un mes antes de la Navidad, mamá me advertía: "Te estás portando
muy mal, Felice. Los ángeles de la Navidad no llevan regalo a los niños
malcriados. Les llevan un palo de durazno para pegarte en las piernas. De modo
que – me amenazaba – más vale que cambies tu comportamiento. Yo no puedo
portarme bien por ti. Sólo tu puedes optar por ser un buen niño".
"¿Qué me importa? – contestaba yo - . De todos modos el ángel nunca me trae lo
que quiero. "Y durante las siguientes semanas hacía muy poco para ‘mejorar mi
comportamiento’.
Como sucede en la mayoría de los hogares, la Nochebuena era mágica. A pesar de
que éramos muy pobres, siempre teníamos comida especial para la cena. Después de
cenar nos sentábamos alrededor de la vieja estufa de leña que era el centro de
nuestras vidas durante los largos meses de invierno y platicábamos y reíamos y
escuchábamos cuentos. Pasábamos mucho tiempo planeando la fiesta del día
siguiente, para la cual nos habíamos estado preparando toda la semana. Como
éramos una familia católica, todos íbamos a confesarnos y después nos
dedicábamos a decorar el árbol. La noche terminaba con una pequeña copa del
maravilloso zabaglione de mamá. ¡No importaba que tuviera un poco de vino; la
Navidad sólo llegaba una vez al año!.
Estoy seguro de que sucede con todos los niños, pero no era casi imposible
dormir en la Nochebuena. Mi mente divagaba. No pensaba en las golosinas, sino
que me preocupaba seriamente la posibilidad de que el ángel de la Navidad no
llegara a mi casa o que se le acabaran los regalos. Me emocionaba mucho la
posibilidad de que Santa Claus olvidara que éramos italianos y de cualquier modo
nos visitara sin darse cuenta de que el Ángel ya me había visitado. ¡Así
recibiría el doble de todo!
¿Por qué sucede que en la mañana de Navidad, por poco que se duerma la noche
anterior, nunca resulta difícil despertar y levantarnos? Así ocurrió esa mañana
en particular. Fue cuestión de minutos, después de escuchar los primeros
movimientos, para que todos nos levantáramos y saliéramos disparados hacia la
cocina y el tendedero donde estaban colgadas nuestras medias y debajo de éstas
se encontraban nuestros brillantes zapatos recién lustrados.
Todo estaba tal como lo habíamos dejado la noche anterior. Excepto que las
medias y los zapatos estaban llenos hasta el tope con los generosos regales del
Ángel de la Navidad... es decir, todos excepto los míos. Mis zapatos, muy
brillantes, estaban vacíos. Mis medias colgaban sueltas en el tendedero y
también estaban vacías, pero de una de ellas salía una larga rama seca de
durazno.
Alcancé a ver las miradas de horror en los rostros de mi hermano y mis hermanas.
Todos nos detuvimos paralizados. Todos los ojos se dirigieron hacia mamá y papá
y luego regresaron a mí.
- Ah, lo sabía – dijo mamá -. Al Ángel de la Navidad no se le va nada. El Ángel
sólo nos deja lo que merecemos.
Mis ojos se llenaron de lágrimas. Mis hermanas trataron de abrazarme para
consolarme, pero las rechacé con furia.
- Ni quería esos regalos tan tontos – exclamé -. Odio a ese estúpido Ángel. Ya
no hay ningún Ángel de la Navidad.
Me dejé caer en los brazos de mamá. Ella era una mujer voluminosa y su regazo me
había salvado de la desesperación y de la soledad en muchas ocasiones. Noté que
ella también lloraba mientras me consolaba. También papá. Los sollozos de mis
hermanas y los lloriqueos de mi hermano llenaron el silencio de la mañana.
Después de un rato, mi madre dijo, como si estuviera hablando con ella misma:
- Felice no es malo. Sólo se porta mal de vez en cuando. El Ángel de la Navidad
lo sabe. Felice sería un niño bueno si hubiera querido, pero este año prefirió
ser malo. No le quedó alternativa al Ángel. Tal vez el próximo año decida
portarse mejor. Pero, por el momento, todos debemos ser felices de nuevo.
De inmediato todos vaciaron el contenido de sus zapatos y medias en mi regazo.
- Ten – me dijeron -, toma esto.
En poco tiempo otra vez la casa estaba llena de alegría, sonrisas y
conversación. Recibí más de lo que cabía en mis zapatos y medias.
Mamá y papá habían ido a misa temprano, como de costumbre. Juntaron las castañas
y empezaron a hervirlas durante muchas horas en una maravillosa agua llena de
especias y había otra olla hirviendo entre las salsa. Los más delicados olores
surgieron del horno como mágicas pociones. Todo estaba preparado para nuestra
milagrosa cena de Navidad.
Nos alistamos para ir a la iglesia. Como era su costumbre, mamá nos revisó, uno
por uno; ajustaba un cuello aquí, jalaba el cabello por allá, una caricia suave
para cada uno... Yo fui el último. Mamá fijó sus enormes ojos castaños en los
míos.
- Felice – me dijo -, ¿entiendes por qué el Ángel de la Navidad no pudo dejarte
regalos?
- Sí – respondí.
- El Ángel nos recuerda que siempre tendremos lo que merecemos. No podemos
evadirlo. Algunas veces resulta difícil entenderlo y nos duele y lloramos. Pero
nos enseña lo que está bien hecho y lo que está mal y, así, cada año seremos
mejores.
No estoy muy seguro de haber entendido en aquellos momentos lo que mamá quiso
decirme. Sólo estaba seguro de que yo era amado; que me habían perdonado por
cualquier cosa que hubiese hecho y que siempre me darían otra oportunidad.
Jamás he olvidado aquella Navidad tan lejana. Desde entonces, la vida no siempre
ha sido justa ni tampoco me ha ofrecido lo que creí merecer, ni se me ha
recompensado por portarme bien. A lo largo de los años he llegado a comprender
que he sido egoísta, malcriado, imprudente y quizá, en ocasiones, hasta cruel...
pero nunca olvidé que cuando hay perdón, cuando las cosas se comparten, cuando
se da otra oportunidad y amor sin límite, el Ángel de la Navidad siempre está
presente y siempre es Navidad.
Fin.

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